«Che malumore...» sussurra mia madre a zia Arlene, abbastanza forte perché io la senta. «Sono quegli ormoni adolescenziali.»Lancio un'occhiataccia alla sua nuca. Anche lei sarebbe di malumore se fosse responsabile della morte di Elvis Presley.«Shhhh», la rimprovera zia Arlene. «Ascolta.»Sono sedute sul divano nella roulotte dove abito con mia madre, e mi soffocano con il fumo di sigaretta e il dolore. Mia cugina Lisa è stravaccata sulla poltrona. Non ha spiccicato parola per tutto il pomeriggio. Insieme guardiamo in TV le immagini flash di fan scioccati e in lacrime. Non accenno minimamente al