Auf dem Dachboden meiner Großeltern stand ein altes Gemälde. Weder schön, noch hässlich, stellte es einfach nur einen Raum völlig ohne Figuren dar, ein altes Wohnzimmer mit Sessel, Bücherregal und Kamin. Alles war sehr detailliert abgebildet, so sehr, dass man, wenn man im richtigen Abstand davorstand, glauben konnte, das Zimmer sei real. In meiner Kindheit war meine Schlussfolgerung die, dass sein Mangel an Originalität es um seinen Platz an der Wand im Haus gebracht hatte und dass es deshalb seitdem unter dem Dach verstaubte.Als ich älter wurde, zog ich mich immer seltener nach oben zum Spie